(Je suis photosensible*)

Rembobiner

2011-11-27T23:40:00.004+01:00

Perpignan,

Août 2011

Seasons

2011-11-02T21:37:00.000+01:00

Celle qui

2011-10-22T00:28:00.007+02:00

J'ai 8 ans, tu vois, j'ai la crève et je fais ma lettre au père Noël. Au moins quatre de ces bouquins ne sont plus imprimés et/ou coûtent une blinde (un bras, une jambe). Malheureusement je les veux tous, tout de suite, maintenant (!MAINTENANT!) - pardi, si je ne lis pas Blaise Cendrars immédiatement, je risque de suffoquer, de tomber du canapé la bouche ouverte, de me tordre sur le sol comme un poisson hors de l'eau, D'ARRETER DE VIVRE. Alors je remplis des paniers virtuels sur Price Minister ou Amazon, je télécharge les couvertures, je les mets dans un petit dossier, un petit dossier sans titre sur le bureau de l'ordinateur, puis je les balance ici, hop, komas' ; et ça ne sert à rien, ça t'ennuie forcément, mais moi, ça m'aide un peu, ça m'occupe, ça m'empêche de faire un truc idiot, spontané, comme passer huit commandes avec huit frais de port différents, pour des livres que je n'aurai même pas le temps d'ouvrir ces deux prochaines semaines (la vie ~~rigolote~~), alors même qu'il m'en reste plein à lire encore, mais voilà, (!VOI-LA!).

Et le mois d'octobre, avec son haleine toute froide, qui me souffle méchamment entre les côtes.

Et au-dessus encore

2011-10-15T15:36:00.005+02:00

Stardust, 1983

Boxer rebellion, 1983

King Alphonso, 1983

Trumpet, 1984

Eyes and eggs, 1983

God law, 1981

Jim Crow, 1986

Caucasian negro, 1987

Pegasus, 1987

Large body of water, 1987

Logo, 1984

Irony of a negro policeman, 1983

Undiscovered genius, 1983

To be titled, 1987

Sugar Ray Robinson, 1982

Leeches, 1983

Per capita, 1981

Obnoxious liberals, 1982

Ascent, 1983

King pleasure, 1987

Riddle me this Batman, 1987

Formless, 1893

Riding with death, 1988

The dingoes that park their brains with their gum, 1988

We have decided the bullet must have been going very fast, 1980

C'est parce que parmi tous les artistes que j'aime, que j'admire (et il y en a beaucoup, beaucoup de gens que j'aime beaucoup; écrivains, poètes, peintres, cinéastes, musiciens, toussa toussa), Basquiat est quand même loin, très loin, devant tous les autres. Je trouve que c'est, ('ttention), juste le mec le plus talentueux et le plus émouvant que le monde a connu. Oui.

ET LE SAXOPHONE SI JOLI (clic)

La réponse de l'oeil est différente selon la couleur qu'il regarde

2011-10-14T14:02:00.002+02:00

Inondations, Pakistan

Delhi, Inde

Holi festival, Inde

Cirque Jan Baz, Pakistan

Daniel Berehulak (clic)

J'aurais pu, j'aurais mis toutes ses photos.

Cette supériorité écrasante de la photographie couleur sur le noir et blanc.

Je ne fais que passer

2011-10-13T00:49:00.005+02:00

Joàn Miro, L'été, 1927

Marcel Duchamp, Anémic cinéma, 1926

Affiche surréaliste composée autour d'une peinture de René Magritte, Je ne vois pas la femme cachée dans la forêt, 1929

Francis Picabia, Oeil cacodylate, 1921

Salvador Dali, Parfois je crache par plaisir sur le portrait de ma mère, 1929

Miro, Ceci est la couleur de mes rêves, 1925

Picasso, Je ne te vois plus tu es mort ?, 1905 (G. Apollinaire employé de banque)

Marcel Mariën, Muette, 1940

André Breton portant la cible dessinée par Francis Picabia, Pour que vous aimiez quelque chose il faut que vous l'ayez vu et entendu depuis longtemps tas d'idiots, 1920

Obsession

2011-10-11T15:49:00.002+02:00

J'ai lu toute la nuit, j'ai mangé du pain suédois, je suis allée au code (j'ai fait huit fautes, ce qui est très mauvais, mais il y avait un tas de questions difficiles), j'ai acheté un cahier neuf, découpé des vieux magazines ; il fait beau, il fait chaud, je m'enthousiasme fortement, je réalise l'importance fondamentale des points-virgules. J'ai toujours l'impression que c'est le matin, j'aime beaucoup quand le ciel change de peau et la vitesse à laquelle les grandes villes respirent. Je ne regarde plus les informations, parce que la politique m'ennuie.

Toutes les secousses se répercutent en moi et le poids de la terre presse contre mes côtes

2011-10-10T22:19:00.002+02:00

"Quand je naquis, une étoile dansait", dit une héroïne de Shakespeare. Il faut toujours en revenir à Shakespeare quand il s'agit des Anglaises. Si l'on s'arrête à considérer la profondeur scintillante de l'oeuvre de Mrs Woolf, sa légèreté, sa densité claire, et jusqu'aux pulsations irisées su style qui fait penser tour à tour à ce qui traverse et à ce qui est traversé, à la lumière et au cristal, on en vient à se dire que cette femme si subtilement singulière naquit peut-être à la minute précise où une étoile se prenait à penser. Sans doute, ces vertus magiques et quelque peu froides des astres tiennent en partie à la distance où nous nous trouvons d'eux : il suffit d'approcher ces brillants solitaires pour s'apercevoir que leur lueur est aussi une flamme, et qu'ils ne rayonnent qu'à condition de se laisser consumer.

(...) Vagues est un livre à 6 personnages, à six instruments plutôt, car il consiste uniquement en longs monologues intérieurs dont les courbes se succèdent, s'entrecroisent, avec une sûreté de dessin qui n'est pas sans rappeler L'art de la fugue. Dans ce récit musical, les brèves pensées de l'enfance, les rapides réflexions sur des moments de jeunesse et de camaraderie confiante tiennent lieu des allegros dans les symphonies de Mozart, et cèdent de plus en plus la place aux lents andante des immenses soliloques sur l'expérience, la solitude, et l'âge mûr. Vagues en effet, autant que méditation sur la vie, se présente comme un essai sur l'isolement humain. Il s'agit de six enfants, trois filles, Rhoda, Jinny, Suzanne ; trois garçons, Louis, Neville et Bernard, que nous voyons croître, se différencier, vivre et vieillir enfant. Un septième enfant, qui ne prend pas la parole, et que nous n'apercevons jamais qu'à travers les autres, est le centre du ivre, ou plutôt son coeur. Ce Perceval, entouré au collège et sur les terrains de jeu d'un amour et d'une admiration idolâtres, part rejoindre son régiment aux Indes, et les six jeunes amis de se réunir autour de lui pour un dîner d'adieu. Puis, on apprend sa mort, survenue là-bas à la suite d'une chute de cheval, et nous voyons réagir différemment devant la douleur ces six êtres pour qui Perceval restera à jamais l'image des moments les plus ensoleillés de la vie. Chacun donnera désormais aux questions que lui pose sa propre existence une réponse de plus en plus personnelle : Jinny choisira le plaisir, Neville l'exercice de l'intelligence et la recherche ardente d'autres êtres qui seront autants de reflets de Perceval perdu ; Suzanne, la jeune Déméter, trouvera la plénitude dans les lentes besognes de la maternité et dans le contact quotidien de la terre et des saisons ; Rhoda et Louis se réfugieront dans leurs songes ; Bernard continuera à dévider paresseusement, à la façon d'un ver à soi, le cocon de sensations et de pensées qui lui sert à ouater son univers ; et enfin, un soir, nous retrouverons ce même Bernard alourdi par l'âge et le bien-être, qui sort d'un restaurant en réfléchissant à sa vie. Il sent autour de lui l'approche de la Mort, qui bien des années plus tôt, dans l'Inde, a désarçonné Perceval, et l'a jeté sur le sol où il s'est brisé. Mais dans l'exaltation de son coeur encore chaud, ce vieux monsieur un peu ridicule accepte de se mesurer à cette ennemie invisible, et lui jette un défi. La Mort peut venir ; elle n'empêchera pas que ce vivant ne se sente au bout partie liée avec la vie ; anéanti, il ne sera pas tout à fait vaincu. Il ne s'agit pas d'un triomphe de l'immortalité sur la mort, mais plutôt d'un sentiment intense du moment actuellement vécu."

Marguerite Yourcenar,

février 1937.

"Mais en entrant ici, ce soir, dit Suzanne, je me suis arrêtée net. J'ai regardé autour de moi, pareille à un animal qui tient ses yeux tout près du sol. L'odeur des tapis, des meubles, et le relent des parfums me dégoûtent. J'aime marcher seule à travers les champs détrempés; j'aime m'appuyer contre une barrière et regarder mon chien flairer en cercle, et l'exciter à poursuivre le lièvre. J'aime la compagnie des gens qui mâchonnent des brins d'herbe, crachent dans le feu, et traînent leurs savates le long d'interminables corridors, comme mon père. Les seules paroles que je comprenne sont de simples cris d'amour, de haine, de rage et de douleur. Vos conversations me font penser à quelqu'un qui déshabillerait une vieille femme : tout à l'heure sa robe semblait faire partie de sa personne, mais chaque parole découvre un peu plus de sa peau jaunie, de ses cuisses ridées, et de ses seins qui pendent. Dès que vous vous taisez, vous êtes de nouveau pleins de beauté."

"J'ai en moi une force qui les consumera tous, tant qu'ils sont. Mes éclats de rire les obligeront à se contorsionner sur leurs chaises; mes éclats de rire les chasseront devant moi, hurlants."

"Je hais l'obscurité et le sommeil, et la nuit, dit Jinny. Couchée dans mon lit j'espère l'arrivée du jour. Je voudrais que la semaine ne soit qu'un seul jour indivisible. Quand je m'éveille de bonne heure (et les oiseaux me réveillent), je reste au lit, et je surveille les poignées de cuivre et la commode, puis la cuvette, puis le porte-serviettes qui recommencent à briller. Mon coeur bat plus vite, lorsque quelque chose se remet à briller dans la chambre. Je sens mon corps durcir, redevenir rose, brun, ocre... Mes mains errent le long de mes jambes et de mon corps. Je sens ses courbes, sa minceur. J'aime à entendre les coups de gong résonner à travers la maison, et le remue-ménage commencer. Ici, un bruit sourd, là un rapide murmure. Les portes claquent ; l'eau coule bruyamment. Je pose les pieds sur le parquet et je m'écrie : "Voici un jour qui commence ! Un nouveau jour a commencé !" Ce sera peut-être un jour meurtri, un jour imparfait. Je suis souvent grondée. Je suis souvent en disgrâce à cause de ma paresse, à cause de mon rire. Mais même lorsque Miss Matthews me reproche ma négligence, et m'appelle tête de linotte, j'aperçois je ne sais quoi qui bouge, une tache de soleil sur le tableau, ou l'âne qui traîne la faucheuse à travers la pelouse, ou la voile d'une barque à travers les feuilles de laurier, et jamais je ne me sens abandonnée. On ne peut pas m'empêcher de faire des pirouettes dans le dos de Miss Matthews en prières. Et puis, le moment vient où nous allons quitter le pensionnat, et porter des robes longues. J'aurai des colliers, et une blanche robe du soir sans manches. On donnera des fêtes dans des pièces brillamment éclairées ; et un homme me choisira entre toutes pour dire ce qu'il n'a dit à personne. Il me préfèrera à Suzanne, à Rhoda. Il trouvera en moi un mérite, une qualité particulière. Mais je ne consentirai pas à m'attacher à un seul être. Je ne veux pas être fixée, être enchaînée. Je tremble, je frémis, pareille à la feuille dans la haie, tandis qu'assise sur le rebord de mon lit, je balance les pieds, avec en face de moi l'épanouissement d'un nouveau jour. J'ai cinquante ans, j'ai soixante ans de vie à dépenser. Ce trésor est encore intact. C'est le commencement."

"Vous voyez un homme assis à table en face de vous, plutôt épais, assez âgé, aux tempes grises. Vous mes voyez prendre ma serviette, la déplier. Me verser un verre de vin. Et vous voyez la porte s'ouvrir derrière moi, les gens passer. Mais pour vous faire comprendre, et vous donner ma vie, il faut que je vous raconte - il y a tellement d'histoires - celles de l'enfance, de l'école, de l'amour, le mariage, la mort et tant d'autres ; mais aucune n'est vraie. Pourtant, nous racontons des histoires comme les enfants et, pour les orner, nous fabriquons des phrases ridicules, flamboyantes, belles. Je suis las des histoires, des phrases qui reposent solidement de tout leur poids sur la terre ferme ! Je ne crois pas aux tracés de la vie dessinés sur des demi-feuilles de papier à lettres. J'aspire à un autre langage comme en usent les amants, des mots déformés, inarticulés, le son d'un pas sur le trottoir."

Virginia Woolf, extrait des "Vagues", 1931.

J'ai trouvé le pur génie.

La rédemption ? oui, mais au bout du compte ce n'est qu'un rat crevé de plus dans les poubelles d'un restaurant chinois

2011-10-09T18:31:00.001+02:00

Au cas où tu ne saurais pas quoi faire d'un de tes dimanches, c'est une histoire de Roald Dahl (fantastique Roald Dahl) adaptée par Wes Anderson... THANX V.

...

2011-09-27T11:02:00.002+02:00

Faiz Mohammed, 40 / Ghulam Haider, 11, Afghanistan

Said Mohammed, 55 / Roshan Qasem, 11, Afghanistan - Roshan rejoint le foyer de Said Mohammed, composé de sa première femme, de leurs trois fils et de leur fillle, qui a le même âge que Roshan.

Majabin Mohammed, 13 / Mohammed Fazal, 45 et sa première femme - Majabin a été donnée en paiement d'une dette de jeu.

Tahani, 7, Mahed, 25 / Ghana, ? , Yémen

Rajani, 5, Inde

Surita, 16, Népal

Sunil, 11, Inde - Quand les parents de Sunil ont arrangé son mariage, à l'âge de 11 ans, elle a menacé de les dénoncer à la police du Rajasthan. Ils ont cédé et Sunil, qui a maintenant 13 ans, est restée à l'école.

Nujood Ali, 10, Yémen - A 9 ans, Nujood a été mariée de force à un homme d'une trentaine d'années. Elle s'est enfuie deux mois après la noce et s'est rendue seule au tribunal de Sanaa pour demander le divorce, qu'elle a obtenu.

Stéphanie Sinclair (clic) - The bride price : the consequences of early marriage worldwide.

Etre une mouette (encore)

2011-09-14T17:55:00.002+02:00

Carla Fernandez Andrade (clic)
LA MER.

Beau, beau, beau

2011-09-13T19:09:00.003+02:00

Tu vois, c'est comme ça qu'on devrait photographier l'Inde : en se jetant sur les couleurs et le mouvement (quasi sûre que toutes les photos publiées ici sont de Bombay, mais son travail porte sur plusieurs mégalopoles et je n'ai pas vérifié, so...). Ce sont les photos que j'aurais rêvé faire : c'est tout à fait l'Inde de mon souvenir.

J'ai découvert Roemers (et Skerry) à Visa pour l'image - exposition World press. Et plein d'autres photos à mettre encore; il y avait beaucoup de trucs géniaux. Du talent quoi.

Martin Roemers, Métropolis (clic)

Ah, au fait : « On me fait grief de mon enthousiasme et il est vrai que je passe avec facilité du plus vif intérêt à l’indifférence, ce qui, dans mon entourage, est diversement apprécié. En littérature, je me suis successivement épris de Rimbaud, de Jarry, d’Apollinaire, de Nouveau, de Lautréamont... (...) Ma curiosité, qui s’exerce passionnément sur les êtres, est par ailleurs assez difficile à exciter. Je n’ai pas grande estime pour l’érudition ni même, à quelque raillerie que cet aveu m’expose, pour la culture. J’ai reçu une instruction moyenne, et cela presque inutilement. J’en garde, au plus, un sens assez sûr de certaines choses (on a été jusqu’à prétendre que j’avais celui de la langue française avant tout autre sentiment, ce qui n’a pas laissé de m’irriter. Bref, j’en sais bien assez pour mon besoin spécial de connaissance humaine."

André Breton, Les pas perdus.

Late august

2011-09-10T17:49:00.004+02:00

Sea

2011-08-30T23:47:00.002+02:00

Brian Skerry - Ocean soul

La source

2011-08-19T01:38:00.001+02:00

Collioure,
août 2011.

Rapèle toi que je m'en rapèlerai.

2011-06-29T09:55:00.004+02:00

Ô collègue ! je met la main à la Plume pour te dire que les grive sont pas venu cet année, rien mé rien, même les darenagaz sont parti, comme Toi. jen n’ai pas prit deux. les perdrots non plus. j’y vais plus cé pas la pène. il veau bien mieux Travaillé à l’Ecole pour apprendre l’Ortograffe autrement quoi ? c’est pas posible, même les saludes il n’y en a pas guaire. elles sont peutites, les soiseaux en veut pas.

Cet Malheureut, tu en as de la Chanse de pas être ici cet un Dézastre. je me langui que tu vien. alor, les Soiseaus tant bien, et les perdrots - et les Grive pour noèl. En plus, il m’ont volé douze Pièje et au moins Sinquante Grive. Je sé quicé. les plus beau Pièje. cé celui d’Allo, le Boiteut. Rapèle toi que je m’en rapèlerai. et en plus il fet froid, avec mistralle. tous les jours à la chasse j’ai les Pieds glassés. heureusement j’ai le Cachené. mais je me languis de toi.

batistin est contant : il prend trente grive par jour. à la Glue. avantiers, dix orthollan, et Samedi douze saire gavotte. à la Glue. avantiers je suis été sous tête Touge, j’ai voulu écouter la Pierre, sa m’a glassé l’oreille. èle veut plus chanté éle fet que Pleuré. voilà les nouvèle.

salut la Compagnie.

je t’envois une feuille de soge pour toi et une viollète pour ta mère.

ton ami pour la vie lili.

mon Adrèse. Les Bellons Par Lavalantine France.

ça fet trois jours que je t’écrit, pas que le soir je continut. ma Mère est contante. èle se croit que je fét mes Devoirs. Sur mon Cahier. Après, je décire la paje. le tonère a escagasé le grand Pin de Lagarète. il reste plus que le Tron, et pouintu comme un sifflé.

Adessias. je me langui de toit. mon adrèse : les Bélons parlavalantine. France. le facteur s’apèle fernan, tout le monde le connet, il ne peut pas se trompé. il me connet très Bien. moi aussi. ton ami pour la vie.

Lili.

Lettre de Lili des Bellons à Marcel Pagnol.

Pagnol.

Safari

2011-06-11T12:57:00.001+02:00

Eygalières,
Mai 2011

Pourtant, il y a un milliard de choses que j'aurais voulu dire

2011-06-06T21:42:00.002+02:00

Lyon,
Juin 2011

Beaucoup, peu

2011-05-31T22:57:00.001+02:00

Alexander Gronsky (clic)

"Less than 1 person per square kilometer is an average population of Russia"...

Comme elle vient

2011-05-30T22:00:00.003+02:00

John Stanmeyer

Ed Kashi

« Ainsi, ce jour-là fut celui de la grande ouverture. Oubliant les images de pacotille qui, du reste, disparurent, cessant de lutter, je me laissai traverser par le fluide qui, pénétrant par le sillon, paraissait venir du bout du monde. Moi-même j’étais torrent, j’étais noyé, j’étais navigation. Ma salle de la constitution, ma salle des ambassadeurs, ma salle des cadeaux et des échanges où je fais entrer l’étranger pour un premier examen, j’avais perdu toutes mes salles avec mes serviteurs. J’étais seul, tumultueusement secoué comme un fil crasseux dans une lessive énergique. Je brillais, je me brisais, je criais jusqu’au bout du monde. Je frissonnais. Mon frissonnement était un aboiement. J’avançais, je dévalais, je plongeais dans la transparence, je vivais cristallinement.
Parfois un escalier de verre, un escalier en échelle de Jacob, un escalier de plus de marches que je n’en pourrais gravir en trois vies entières, un escalier aux dix millions de degrés, un escalier sans paliers, un escalier jusqu’au ciel, l’entreprise la plus formidable, la plus insensée depuis la tour de Babel, montait dans l’absolu. Tout à coup, je ne le voyais plus. L’escalier qui allait jusqu’au ciel avait disparu comme bulles de champagne, et je continuais ma navigation précipitée, luttant pour ne pas rouler, luttant contre des succions et des tiraillements, contre des infiniment petits qui tressautaient, contre des toiles tendues et des pattes arquées.
Par moments, des milliers de petites tiges ambulacraires d’une astérie gigantesque se fixaient sur moi si intimement que je ne pouvais savoir si c’était elle qui devenait moi, ou moi qui étais devenu elle. Je me serrais, je me rendais étanche et contracté, mais tout ce qui se contracte ici promptement doit se relâcher, l’ennemi même se dissout comme sel dans l’eau, et de nouveau j’étais navigation, navigation avant tout, brillant d’un feu pur et blanc, répondant à mille cascades, à fosses écumantes et à ravinements virevoltants, qui me pliaient et me plissaient au passage. Qui coule ne peut habiter.
Le ruissellement qui, en ce jour extraordinaire, passa par moi était quelque chose de si immense, inoubliable, unique que je pensais, que je ne cessais de penser : « Une montagne malgré son inintelligence, une montagne avec ses cascades, ses ravins, ses pentes de ruissellement serait dans l’état où je me trouve, plus capable de me comprendre qu’un homme… »
Henri Michaux, Misérable miracle

Where children sleep

2011-05-17T13:33:00.001+02:00

Kaya, 4, Tokyo, Japan

Douha, 10, Hébron, Cisjordanie

Anonyme, Rome, Italie

Jazzy, 4, Kentucky, USA

Roathy, 8, Phnom Penh, Cambodge

Tzvika, 9, Beitar Illit, Cisjordanie

Indira, 7, Kathmandu, Népal

Dong, 9, Yunnan, Chine

Anonyme

Joey, 11, Kentucky, USA

Nantio, 15, Lisamis, Kenya

Thaïs, 11, Cité de Dieu, Brésil

Ryuta, 10, Tokyo, Japan

Anonyme

Lamine, 12, village de Bounkiling, Sénégal

Ahkohkxet, 8, Amazonie, Brésil

Jaime, 9, New York, USA

James Mollison - Where children sleep (clic)

LIKE LIKE LIKE. WANT IT.

Les majuscules enthousiastes

2011-05-15T22:08:00.001+02:00

Louis Aragon / Jane Birkin et Serge Gainsbourg / Ernest Hemingway / Frida Kahlo / Romain Gary et Jean Seberg / @Man Ray / @Raymond Depardon /@Henri Cartier Bresson / Lee Miller / @Man Ray / @René Maltête / Jane Birkin et Serge Gainsbourg / Marilyn Monroe par Richard Avedon / Sex Pistols / Paul Eluard, Nush et Ady Figelin

Hey, je sais pas si on t'a déjà dit, t'es vachement beau quand tu souris

2011-05-14T15:37:00.006+02:00

L'amour, la poésie

2011-05-04T14:21:00.005+02:00

Basquiat par Ricky Powell.

Tiens, prends

2011-04-28T19:51:00.002+02:00

C'est pas la lune, mais l'Afghanistan - tu me diras, ça revient à peu près au même, c'est pas l'endroit le plus facile à visiter en ce moment. Je trouve ça absolument fantastique. Ca fait un petit moment que ça m'obsède et je ne saurais te dire à quel point ça me désole qu'il soit si difficile d'aller y traîner ses baskets et son sac à dos. Voilà.

NB: Il y a un paquet d'autres photos sur internet, tu peux googueuliser si le coeur t'en dis, tu verras des trucs bien jolis, bien cool - sauf si tu tapes AFGHANISTAN (TOUT SEUL), WAR, BLOOD, US ARMY etc, évidemment, hein. Mais j'ai pas tout balancé parce que je fais un ~~petit~~ blocage psychologique ~~de rien du tout~~ (hiiin, rire crispé), je n'arrive pas à me résoudre à balancer des tofs taille miniature. Ca me limite assez, douleur, peine.

Boue

2011-04-21T18:34:00.005+02:00

Kitra Cahana - Rainbow Land

Hippies again.

Did you kill the white man who killed you ?

2011-04-18T00:12:00.003+02:00

Et Johnny Depp quoi.

Les boomerangs

2011-04-17T12:31:00.001+02:00

La petite fille aux feuilles mortes

Edouard Boubat (30 septembre 1923 - 30 juin 1999)

L'eau de là

2011-03-31T23:04:00.001+02:00

Montpellier,
mars 2011

50 dessins pour assassiner la magie

2011-03-28T13:38:00.002+02:00

"Le 9 décembre 1945, Antonin Artaud écrit, depuis Rodez, à Henri Parisot. Il dénonce les arméees d'envoûteurs qui de toutes parts le guettent pour faire irruption en lui, camper dans son esprit, parasiter sa chair, se nourrir de sa vie

il dit ce que c'est que de porter en soi un telle armée, d'être pour soi-même une terre fourmillante et désertée, de ne trouver à l'intérieur de soi que l'enfer des êtres extérieurs à soi,

il dit, pire que la douleur, que l'éternel enfer est l'explosion de son véritable moi.

Dans cette lettre du 9 décembre 1945, il délire, on peut appeler ça comme ça aussi, il est Jésus mis en croix sur le Golgotha puis jeté sur un tas de fumier, il est le blasphémateur et l'évêque de Rodez, saint Antonin et Lucifer

et dans les cahiers qu'il noircit cet hiver là, il se proclame, en outre, père-mère, homme-femme, matière frénétique de tous les engendrements, matrice de filles innombrables

son corps a pris les dimensions de l'univers entier, est devenu la terre d'élection des théogonies, son esprit le fuit mais ramasse en lui toute l'histoire de l'humanité,

il est le maître du réel, le possible est ce dont il décide, l'infini lui obéit car dit-il,

le réel, comprends pas

il est le réel lui-même, sonore, débordant, pulsatile,

qu'il soit aussi Antonin Artaud

Mr Antonin Artaud né à Marseille le 4 septembre 1896 pour être précis,

il le signale encore, mais c'est de peu d'intérêt, une idée de derrière la tête, une thèse périmée,

en revanche il est une chose qu'il sait, qui surnage dans ce naufrage, une vérité calme et limpide

à laquelle on sent, lorsqu'il l'énonce, qu'il peut, pour un instant au moins, s'arrimer :

Je suis un grand poète et c'est tout."

Première page du livre de Gwenaëlle Aubry, "Personne"

(j'ai respecté la mise en page originale)

Sioupa cool

2011-03-18T19:10:00.001+01:00

Irina Werning - Back to the future

Epanouis, enivrés et heureux

2011-03-13T20:35:00.002+01:00

Collioure,

2010

Je revois la ville en fête et en délire / suffoquant sous le soleil et sous la joie / Et j'entends dans la musique les cris, les rires / qui éclatent et rebondissent autour de moi / Edith Piaf - La foule

Les catastrophes surnaturelles

2011-03-11T14:26:00.006+01:00

Etats-unis,

Septembre 2009

J'ai tellement rêvé de toi

J'ai tellement marché, tellement parlé,

Tellement aimé ton ombre,

Qu'il ne me reste plus rien de toi,
Il me reste d'être l'ombre parmi les ombres,
D'être cent fois plus ombre que l'ombre,
D'être l'ombre qui viendra et reviendra
Dans ta vie ensoleillée.

Robert Desnos, Dernier poème, 1945

J'avais déjà publié ce poème il y a quelques jours, mais je l'ai réenregistré comme brouillon quelques heures plus tard. Je trouvais finalement assez nul de le publier sans expliquer son histoire, parce que ça a toujours été un de mes préférés... en partie sûrement à cause de tout le mystère qui plane autour. C'est un peu dur de démêler le vrai du faux.
I

l existe de nombreuses versions (c'est une réécriture d'un poème que Desnos a écrit en 1930, dans "Corps et biens").

Robert Desnos a été arrêté le 22 février et est mort le 8 juin 1945 dans un camp de concentration, au moment de la libération (clic). On aurait retrouvé ce poème sur lui à sa mort. J'aimerais bien te dire à quel point je trouve ces huit petites lignes extraordinaires. J'ai essayé, hein, je te jure. Mais je n'y arrive pas.

Ca a débuté comme ça

2011-03-08T01:17:00.012+01:00

Hier soir, le nez dans la bibliothèque de mon père. Je cherche Céline, j’ai changé d’avis, subitement. Des années qu’il me dit que « Voyage au bout de la nuit » est un des plus grands bouquins au monde, le plus grand, peut-être. Des années que moi je me refuse à lire ce livre, un truc sur la guerre, écrit par un mec qui a eu des propos haineux dégueulasses… non, décidément, non. Mais tu vois, il n’y a que les imbéciles qui ne changent pas d’avis. Pourquoi maintenant ? Ma mère avant ça, gentiment, était venue me trouver dans l’après-midi, son petit ordinateur sous le bras. J’avais roulé au fond du lit, avec de la fièvre, et je dormais plus ou moins. Elle s’est assise près de moi, a ouvert ses mails ; dedans, une vidéo de Lucchini qui déclamait Céline. Les premiers paragraphes de « Mort à Crédit ». Ca m’a réveillée un peu. J’ai écouté. Ding ding, ça a fait, comme une cloche, un tintement. Je sais pas faire grand chose, mais je reconnais. Je sais quand les gens écrivent bien, ça me remue un truc dans le ventre ou les tripes ou tout. Céline écrivait bien, je pouvais pas le nier ; ça sortait de la bouche de Lucchini et ça sonnait juste. Ca nous a un peu contrariées, ma fièvre et moi, alors je me suis rendormie.

Maintenant, j’en suis là : bien sûr que Céline fait partie des plus grands, des gigantesques même. Je pourrais mettre chacune de ses phrases ici, j’ai choisi de mettre un passage du début. Je peux pas te dire que c’est le meilleur parce qu'il semble bien que chez Céline, le meilleur soit partout. Puis de toute façon, je n’ai pas encore fini le livre. Mais c’est si large, si fou, tous ces mots mis ensemble, qui se mélangent, qui tapent contre la tête et les yeux, qu’il fallait que je te le dise, quoi. Maintenant, au moins... ça, c’est fait...

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"Ce fut la fin du dialogue parce que je me souviens bien qu'il a eu le temps de dire tout juste : "Et le pain ?" Et puis ce fut tout. Après ça, rien que du feu et puis du bruit avec. Mais alors un de ces bruits comme on ne croirait jamais qu'il en existe. On en a eu tellement plein les yeux, les oreilles, le nez, la bouche, tout de suite, du bruit, que je croyais bien que c'était fini, que j'étais devenu du feu et du bruit moi-même. Et puis non, le feu est parti, le bruit est resté longtemps dans ma tête, et puis les bras et les jambes qui tremblaient comme si quelqu'un vous les secouait de par derrière. Ils avaient l'air de me quitter, et puis ils me sont restés quand même mes membres. Dans la fumée qui piqua les yeux encore pendant longtemps, l'odeur pointue de la poudre et du soufre nous restait comme pour tuer les puces et les punaises de la terre entière.

Tout de suite après ça, j'ai pensé au Maréchal des logis Barousse qui venait d'éclater, comme l'autre nous l'avait appris. C'était une bonne nouvelle. Tant mieux ! que je pensais tout de suite ainsi : "C'est une bien grande charogne en moins dans le régiment!" Il avait voulu me faire passer au conseil pour une boîte de conserves. "Chacun sa guerre que je me dis. De ce côté-là, faut en convenir, de temps en temps, elle avait l'air de servir à quelque chose la guerre! J'en connaissais bien encore trois ou quatre dans le régiment, de sacrées ordures que j'aurais aidé bien volontiers à trouver un obus comme Barousse. Quand au colonel, lui, je ne lui voulais pas de mal. Lui pourtant aussi était mort. Je ne le vis plus, tout d'abord. C'est qu'il avait été déporté sur le talus, allongé sur le flanc par l'explosion et projeté jusque dans les bras du cavalier à pied, le messager, fini lui aussi. Ils s'embrassaient tous les deux pour le moment et pour toujours, mais le cavalier n'avait plus sa tête, rien qu'une ouverture au-dessus du cou, avec du sang dedans qui mijotait en glouglous comme de la confiture dans la marmite. Le colonel avait son ventre ouvert, il en faisait une sale grimace. Ca avait dû lui faire du mal ce coup-là au moment où c'était arrivé. Tant pis pour lui! S'il était parti dès les premières balles, ça ne lui serait pas arrivé. Toutes ces viandes saignaient énormément ensemble.

Des obus éclataient encore à la droite et à la gauche de la scène. J'ai quitté les lieux sans insister, joliment heureux d'avoir un aussi beau prétexte pour foutre le camp. J'en chantonnais même un brin, en titubant, comme on a fini une bonne partie de canotage et qu'on a les jambes un peu drôles. "Un seul obus! C'est vite arrangé les affaires tout de même, avec un seul obus", que je me disais. "Ah! dis donc! que je me répétais tout le temps. Ah! dis donc!... "

Il n'y avait personne au bout de la route. Les allemands étaient partis. Cependant, j'avais appris trés vite ce coup-là à ne plus marcher désormais que dans le profil des arbres. J'avais hâte d'arriver au campement pour savoir s'il y en avait d'autres au régiment qui avaient été tués en reconnaissance. Il doit y avoir des bons trucs aussi, que je me disais encore, pour se faire faire prisonnier!... Cà et là des morceaux de fumée âcre s'accrochaient aux mottes. "Ils sont peut-être tous morts, à l'heure actuelle ? que je me demandais. Puisqu'ils ne veulent rien comprendre à rien, c'est ça qui serait avantageux et pratique qu'ils soient tous tués très vite... Comme ça on en finirait tout de suite... On rentrerait chez soi... On repasserait peut-être place Clichy en triomphe... Un ou deux seulement qui survivraient. Dans mon désir... Des gars gentils et bien balancés, derrière le général, tous les autres seraient morts comme le colon.. Comme Barousse... Comme Vanaille (une autre vache)... etc. On nous couvrirait de décorations, de fleurs, on passerait sous l'Arc de Triomphe. On entrerait au restaurant, on vous servirait sans payer, on payerait plus rien, jamais plus de la vie! On est les héros! qu'on dirait au moment de la note... Des défenseurs de la Patrie! Et ça suffirait!... On payerait avec des petits drapeaux français!... La caissière refuserait même l'argent des héros et même elle vous en donnerait, avec des baisers quand on passerait devant sa caisse. Ca vaudrait la peine de vivre."

Je m'aperçus en fuyant que je saignais du bras mais un peu seulement, pas une blessure suffisante du tout, une écorchure. C'était à recommencer. Il se remit à pleuvoir, les champs des Flandres bavaient l'eau sale. Encore pendant longtemps je n'ai rencontré personne, rien que le vent et puis peu après le soleil. De temps en temps, je ne savais d'où, une balle, comme ça, à travers le soleil et l'air, me cherchait, guillerette, entêtée à me tuer, dans cette solitude, moi. Pourquoi ? Jamais plus, même si je vivais encore cent ans, je ne me promènerais à la campagne. C'était juré."

Louis-Ferdinand Céline, extrait de "Voyage au bout de la nuit"

Te vas ? No. Alas rotas.

2011-03-01T21:27:00.001+01:00

Je n'aime pas les peintures de Frida Kahlo, à part peut-être un ou deux autoportraits. C'est vrai, j'encense le surréalisme en littérature, il me plaît encore beaucoup dans la photographie, mais il ne m'émeut pas du tout en peinture (pardon Dali). Maintenant, les goûts et les couleurs, hein.

Et je n'ai pas vu le film sur Frida Kahlo avec Salma Hayek, parce que ~~je déteste, c'est nuuul~~ je n'aime pas NON PLUS les biopics - ok... sauf Walk the Line, mais là c'est une autre histoire, il y avait Joaquin Phoenix dedans.

Bref. J'ai toujours adoré le journal de Kahlo, les textes et les dessins qu'il y avait à l'intérieur. Les photos d'elle me plaisent aussi beaucoup.

"I'm not sick, I'm broken"

Tamacun

2011-02-27T12:20:00.003+01:00

Oui je sais.

Tout le monde a déjà sûrement vu cette vidéo, mais au cas où, on sait jamais, même s'il n'en reste qu'un, qui n'a pas eu accès à internet jusqu'à maintenant, qui n'a ni twitter, ni facebook, qui vient d'être libéré d'une longue prise d'otage, ou qui sort du couvent, voilà, cette vidéo est pour toi, et bon retour parmi nous.

"Best part is from 0:00 till 3'13." C'est si joli à regarder, le talent.

As far as you can

2011-02-20T03:31:00.004+01:00

Steve McCurry (Blog / Site)

(Cherche pas, c'est juste le plus grand photoreporter du monde)

Même la pluie

2011-02-19T16:14:00.010+01:00

Avant ce matin je n'étais jamais allée au cinéma toute seule (sic). Mais je découvre que c'est super bien, vraiment. D'habitude, il y a toujours quelqu'un à côté de moi qui me force, sans le vouloir, à retenir mes larmes, je me sens obligée de serrer un peu les dents, j'tente d'essuyer discret la petite larme qui veut se barrer au coin de l'oeil. Alors voilà, ce matin, j'avais la salle de ciné pour moi toute seule, plus de cinquante sièges rouges tout vides, j'ai pu pleurer tranquille. Mais bien sûr je n'ai pas aimé le film parce que j'ai chialé bêtement, non : c'était simplement trop beau. Le scénario est vraiment bien écrit, les acteurs sont géniaux, la musique est belle et j'ai déjà envie de le revoir encore.

PS: faut le voir en VO, hein, pas de folies.

Ce qu'on en retient

2011-02-14T08:02:00.003+01:00

Sébastiao Salgado, Afrique, La main de l'Homme

Alexandra Boulat

William Albert Allard

Spencer Platt, Sud de Beyrouth, (World Press Photo 2007)

Peter Menzel, Material World

Andrea Star Reese, Urban Cave

Christian Poveda, La Vida Loca

Stephanie Sinclair, Mormons, le Ranch des Secrets

Mary Hellen Mark

Corentin Fohlen, Haiti, Bangkok

Omar Feisal, Somalie

Antonio Bolfo, Impact,

Jonas Bendiksen, Satellites, Caracas

Les reportages photos qui m'ont le plus marquée, parmi plein, plein d'autres...

Visa pour l'Image (Perpignan)

Eclairer

2011-02-11T14:43:00.001+01:00

Montpellier, février 2011

Derrière moi mes yeux se sont fermés
la lumière est brûlée la nuit décapitée
Des oiseaux plus grands que les vents
Ne savent plus où se poser

Dans les tourments infirmes dans les rides des rides
Je ne cherche plus mon semblable
La vie s'est affaissée mes images sont sourdes
Tous les refus du monde ont dit leur dernier mot
Ils ne se rencontrent plus ils s'ignorent
Je suis seul je suis tout seul
Je n'ai jamais changé

Paul Eluard, l'Univers solitude

Chanter

2011-02-06T02:41:00.005+01:00

Parler

2011-02-04T18:20:00.008+01:00

J’ai envie de commencer par la fin. De te parler de ce dernier jour liquide, de notre errance dans cette ville gigantesque, embuée, mouvante, des trottoirs boueux qui fondaient sous nos pieds, des gouttes lourdes sur mon front, sur mes joues, mes bras et mes jambes nues, du ciel ruisselant et chaud qui se brisait sur le bitume. J’ai besoin de te dire qu’il avait plu sans s’arrêter ce jour-là, mais que l’averse avait ceci de joyeux qu’elle lavait la terre et la consolait. Elle pansait les plaies béantes d’un monde tout en couleurs, tout en mouvements ; c’était une eau mercurochrome, qui trempait la misère, inondait les rues et la poitrine ouverte des immeubles haletants, une eau pansement qui s’infiltrait partout, jusque dans le cœur, qui s’enfuyait dans les rigoles sales, pénétrait chacun des interstices les plus infimes. Je peux te dire qu’on a marché sans fermer les paupières. Que la pluie, en criant, a accentué les formes. On a pris le temps de s’évaporer. De piétiner le sol avec force, comme pour dire : nous sommes passés là et nous avons vécu. Nous avons vu. Nous avons pillé ces deux mois comme des gamins en colère, on a été heureux, on reviendra. Vous voyez la trace de ma sandale pourrie dans l’asphalte ? C’est un petit bout de moi-même que je reviendrai chercher un jour. Je la laisse là, on se reconnaîtra.
C’est vrai, j’aime regarder les villes pleurer. C’est beau quand elles ont les yeux pleins de larmes et la lumière en tombant, se noie dans les flaques. Il est des flaques de toutes les couleurs ; des flaques feux verts, des flaques sordides, des flaques aux grosses joues tristes, des flaques fenêtres, des flaques d’acier, des flaques partout des flaques, qui photocopient le ciel et les gens. Des flaques qui te crachent à la gueule quand tu fous ton pied dedans. Ces flaques font de Bombay une ville aux yeux immenses. Voilà comme on grandit ; les yeux dans les yeux. Alors dans tous les coins mon regard dégouline, mes pupilles écarquillées respirent, mes idées s’agrandissent. Je bois la trajectoire des rickshaws qui se croisent, leurs fumées noires, les ondées mouillées de la foule abritée sous les bâches en plastique, les toits de tôle, je bois si fort que ça me monte à la tête et que j’en deviens ivre.

L'énigme

2011-01-29T12:01:00.002+01:00

Udaipur,

Inde 2010

"Tombés de la cime du ciel, des flots de soleil rebondissent brûtalement sur la campagne autour de nous. Tout se tait devant ce fracas et le Lubéron, là-bas, n'est qu'un énorme bloc de silence que j'écoute sans répit. Je tends l'oreille, on court vers moi dans le lointain, des amis invisibles m'appellent, ma joie grandit, la même qu'il y a des années. De nouveau, une énigme heureuse m'aide à tout comprendre.

Où est l'absurdité du monde ? Est-ce le resplendissement ou le souvenir de son absence ? Avec tant de soleil dans la mémoire, comment ai-je pu parier sur le non-sens ? On s'en étonne, autour de moi; je m'en étonne aussi, parfois. Je pourrais répondre, et me répondre, que le soleil justement m'y aidait et que sa lumière, à force d'épaisseur, coagule l'univers et ses formes dans un éblouissement obscur. Mais cela peut se dire autrement et je voudrais, devant cette clarté blanche et noire qui, pour moi, a toujours été celle de la vérité, m'expliquer simplement sur cette absurdité que je connais trop pour supporter qu'on en disserte sans nuances. Parler d'elle, au demeurant, nous mènera de nouveau au soleil.

Nul homme ne peut dire ce qu'il est. Mais il arrive qu'il puisse dire ce qu'il n'est pas. Celui qui cherche encore, on veut qu'il ait conclu. Mille voix lui annoncent déjà ce qu'il a trouvé et pourtant, il le sait, ce n'est pas cela. Chercher et laisser dire ? Bien sûr. Mais il faut, de loin en loin, se défendre. Je ne sais pas ce que je cherche, je le nomme avec prudence, je me dédis, je me répète, j'avance et je recule. On m'enjoint pourtant de donner les noms, ou le nom, une fois pour toutes. Je me cabre alors; ce qui est nommé, n'est-il pas déjà perdu ? Voilà du moins ce que je puis essayer de dire."

Albert Camus, extrait de "L'été".

Man dies. Man dies. Man Dies.

2011-01-23T20:35:00.003+01:00

Jean-Michel Basquiat, 1960-1988

... faut me le dire si on trouve plus triste un jour.

(Amour démesuré)

En respirant

2011-01-18T22:52:00.006+01:00

"Parfois je respire plus fort et tout à coup, ma distraction continuelle aidant, le monde se soulève avec ma poitrine. Peut-être pas l'Afrique, mais de grandes choses. Le son d'un violoncelle, le bruit d'un orchestre tout entier, le jazz bruyant à côté de moi, sombrent dans un silence de plus en plus profond, profond, étouffé. Leur légère égratignure collabore (à la façon dont un millionème de millimètre collabore à faire un mètre) à ces ondes de toutes parts qui s'enfantent, qui s'épaulent, qui font le contrefort et l'âme de tout."

Henri Michaux, extrait de "La nuit remue"

Bollywood spirit

2011-01-11T20:56:00.005+01:00

Tournage Bollywood,
(pub ici)
Taj Mahal Palace,
Bombay, Inde,
2010

500 roupies pour 13 heures de travail* ! Mais le buffet valait (GRAVE) le coup, et puis débarquer sur un tournage de pub, errer dans un hôtel de luxe en espadrilles, porter des costumes® Babou, foirer deux tentatives d'évasion et se faire maquiller à la truelle par un inconnu moins de 12h après avoir été catapultée à la fois dans l'Inde et dans Bombay, ça n'a pas de prix.

Pardon pour ça

2011-01-09T14:50:00.001+01:00

Mais depuis que les photos de voyage ont toutes été balancées, autant te prévenir que ce blog risque de sérieusement basculer dans l'absurde. Au moins pendant quelque temps.

Heureusement, il nous reste l'hiver, le taf, la sonnerie du réveil, les mecs charmants du samedi soir, l'air frais de la ville, l'ennui, le nez qui coule, les transports en commun, la litière du chat, Benjamin Castaldi, le four à micro-ondes, les réjouissances administratives, la poésie.

La tête la première

2011-01-04T11:09:00.008+01:00

Liège, Belgique
Maastricht, Hollande
29-30-01-2010/1

CHER,

C'est en ce moment pour moi une sale époque, toutes les époques d'ailleurs sont déguelasses dans l'état où je suis. Vous n'imaginez pas à quel point je puis être privé d'idées. Je n'ai même pas les idées qui pourraient correspondre à ma chair, à mon état de bête physique, soumise aux choses et rejaillissant à la multiplicité de leurs contacts. Et la bête mentale n'en parlons pas. Ce que j'admire, ce pour quoi j'ai appétit, c'est la bête intelligente qui cherche, mais qui ne cherche pas à chercher. La bête qui vit. Il ne faut pas que l'agrégat de la conscience se défasse. Ce qui me fait rire chez les hommes, chez tous les hommes, c'est qu'ils n'imaginent pas que l'agrégat de leur conscience se défasse; à n'importe quelle opération mentale qu'ils se livrent, ils sont sûrs de leur agrégat. Cet agrégat qui remplit chacun des interstices de leurs plus minimes, de leurs plus insoupçonnables opérations, à quelque stade d'éclaircissement et d'évolution dans l'esprit que ces opérations soient parvenues. Il ne s'agit pas de cela, il ne s'agit jamais de cela.
J'en suis au point où je ne sens plus les idées comme des idées, je ne les vois plus, je n'ai plus le pouvoir qu'elles me secouent comme telles, et c'est pourquoi, probablement, je les laisse passer en moi sans les reconnaître. Mon agrégat de conscience est rompu. J'ai perdu le sentiment de l'esprit, de ce qui est proprement pensable, ou le pensable en moi tourbillonne comme un système absolument détaché, puis revient à son ombre. Et bientôt le sensible s'éteint. Et il nage comme des lambeaux de petites pensées, une illumination descriptive du monde, et quel monde!

Mais au milieu de cette misère sans nom, il y a place pour un orgueil qui a aussi comme une face de conscience. C'est si l'on veut la connaissance par le vide, une espèce de cri abaissé et qui au lieu qu'il monte, descend. Mon esprit s'est ouvert par le ventre, et c'est par le bas qu'il entasse une sombre et intraduisible science, pleine de marées souterraines, d'édifices concaves, d'une agitation congelée. Qu'on ne prenne pas ceci pour des images. Ce voudrait être la forme d'un abominable savoir."

A. Artaud,"nouvelle lettre sur moi-même"

J'ai coupé un passage qui me plaisait moins, comme ça. J'hésite à tricher. Je triche, mais je dis que je triche.

Extrasystolie

2011-01-02T14:43:00.003+01:00

Souhaitons qu'ils s'exaucent.

Agra, Inde

2010

... que lorsque l'univers sursaute ou se déforme.

2010-12-29T13:52:00.014+01:00

Bombay, d'un coup. Le ciel humide de midi qui coule sur ma joue. Le monde qui s'ouvre en grand. Le taxi tapissé de moquette, le soleil exponentiel, la foule, les immeubles immenses éventrés sous la lumière, les odeurs vives, le vert partout. La liberté épaisse et chaude. Bombay gigantesque, tout autour et au-dessus encore, debout, hurlante, animée, joyeuse et maladive, dans mon nez mes oreilles et mes pupilles, tombée sur moi.

Bombay qui ne rentre pas dans l'objectif, qui se tord, s'étire et m'échappe toujours.

Bombay,

Inde 2010

Terre hippie

2010-12-28T14:33:00.001+01:00

Plage d'Arambol, Goa
Inde 2010

Connecting people

2010-12-27T23:18:00.000+01:00

Hotel room #2

2010-12-23T22:52:00.000+01:00

Inde,
2010

Women are heroes

2010-12-21T13:40:00.126+01:00

OK. J'étais déjà fan de JR avant. D'abord, parce que j'ai toujours aimé l'art urbain, qui est éphémère, qui n'a le temps d'appartenir à personne. Celui qui peint ou laisse un message sur les murs offre une partie de lui-même au monde, distribue son art au plus grand nombre. Je parle pas du graffiti pourri sur ta boîte aux lettres ou des dessins au feutre dans ta cage d'ascenseur/ N'empêche. Je n'ai jamais beaucoup aimé les musées.
JR, donc, c'est le mec qui est allé coller ses portraits géants un peu partout sur la planète. Les photos black and white d'israëliens et de palestiniens tendues des deux côtés du mur, c'est lui. Les yeux de femmes taille XXL sur le toit des favelas, lui encore.

Tout ça pour dire: hier j'ai vu "Women are heroes", son tout premier film, en avant première au Diagonal de Montpellier. C'est une amie qui avait posté un extrait sur mon mur FB et m'avait proposé de l'accompagner au ciné. Les images m'ont plu et malgré une crève persistante, la grève des trams, et un temps moisi, j'ai réussi à me traîner au cinéma à l'heure convenue. Je ne m'attendais à rien: deux mois en Inde m'ont fait perdre quelques réflexes, je n'ai même pas googlisé le truc pour en savoir plus.

Je vois maintenant que les critiques sont loin d'être aussi unanimes que je l'imaginais. Mais je ne suis pas critique de cinéma. Oui, on aurait pu remettre en cause la fin. Mais je m'en fiche. Je me suis posée sur le siège et le film a tourné dans ma gorge pendant presque une heure et demie.

Et maintenant j'ai envie de te dire de foncer dans ton cinéma le 12 janvier.

Bande Annonce Women Are Heroes

Things I've seen

2010-12-19T02:35:00.002+01:00

Udaipur, Inde,

2010

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Mon lotus

2010-12-18T13:07:00.000+01:00

Pushkar, Inde (Rajasthan)
2010

BAM!

2010-12-15T22:50:00.001+01:00

Corps perdu

Moi qui Krakatoa

moi qui tout mieux que mousson

moi qui poitrine ouverte

moi qui laïlape

moi qui bêle mieux que cloaque

moi qui hors de gamme

moi qui Zambèze ou frénétique ou rhombe ou

cannibale

je voudrais être de plus en plus ombre et plus bas

toujours plus grave sans vertige ni vestige

jusqu'à me perdre tomber

dans la vivante semoule d'une terre bien ouverte.

Dehors une belle brume au lieu d'atmosphère serait point sale

chaque goutte d'eau y faisant un soleil

dont le nom le même pour toute choses

serait RENCONTRE BIEN TOTALE

si bien que l'on ne saurait plus qui passe

ou d'une étoile ou d'un espoir

ou d'un pétale de l'arbre flamboyant

ou d'une retraite sous-marine

courue par les flambeaux des méduses-aurélies

Alors la vie j'imagine me bercerait tout entier

mieux je la sentirais qui me palpe ou me mord

couché je verrais venir à moi les odeurs enfin libres

comme des mains secourables

qui se feraient passage en moi

pour y balancer de longs cheveux

plus longs que ce passé que je ne peux atteindre.

Choses écartez-vous faites place entre vous

place à mon repos qui porte en vague

ma terrible crête de racines ancreuses

qui cherchent où se pendre

Choses je sonde je sonde

moi le portefaix je suis porte-racines

et je pèse et je force et j'arcane

j'omphale

Ah qui vers les harpons me ramène

je suis très faible

je siffle oui je siffle des choses très anciennes

de serpents de choses caverneuses

Je or vent paix-là

et contre mon museau instable et frais

pose contre ma face érodée

ta froide face de rire défait.

Le vent hélas je l'entendrai encore

nègre nègre nègre depuis le fond

de ciel immémorial

un peu moins fort qu'aujourd'hui

mais trop fort cependant

et ce fou hurlement de chiens et de chevaux

qu'il pousse à notre poursuite toujours marronne

mais à mon tour dans l'air

je me lèverai un cri et si violent

qui tout entier j'éclabousserai le ciel

et par mes branches déchiquetées

et par le jet insolent de mon fût blessé et solennel

je commanderai aux îles d'exister

Aimé Césaire

Le presque rose

2010-12-14T12:15:00.000+01:00

Jaipur, "la ville rose"
(entre guillemets, j'ai dit)
Inde, 2010

Le bleu

2010-12-11T13:42:00.000+01:00

Jodhpur, la ville bleue

Inde, 2010

Miro c'est beau

2010-12-10T00:38:00.003+01:00